Видновчанка. По профессии учитель-словесник. Член МОО СП России. Соруководитель молодёжной литературной студии «Акцент», Литературного объединения им. Ф.С.Шкулёва. Автор сборников «Стихи детям» (2013), «Хочу, чтоб слышали меня» (2014), «Капель» (2016), "На качелях судьбы" (2019), "Благословляю всё, что было".
Лауреат Московской областной литературной премии им. Е.П.Зубова. Награждена медалями А.П. Чехова и Ивана Бунина МООСП России. Заслуженный писатель Московской области.
Читать все произведения автора на сайте Fabulae
Боль моя
Весеннее пробуждение
Грустное время настало
Жизнь идёт
За окном пока зима
Зимнее безмолвие
Какое большое счастье
Литературный критик поэту-любителю
Никуда спешить не надо
Сегодня день рожденья
Цветок осенний
Живительною влагой
напоённый,
Тянул со всей отвагой
обречённо
Свои резные лепестки
цветок осенний.
Цвёл, замирая от тоски.
Ждал со смиреньем…
Он к солнцу тусклому тянулся
в последний раз.
Ему блаженно улыбнулся -
и свет погас…
Нежданный дождь внезапно хлынул.
И в тот же миг он этот мир покинул.
Память лета
Пропахло зноем всё:
Цветы, и дом, и сад.
Пылало печкой
раскалённое крылечко.
И солнцем наливался виноград,
Прохладою к себе манила речка.
Да что там речка?! Даже ближний пруд
казался целым озером желанным.
Мы забывали, что домой нас ждут,
И молодые были папа с мамой…
Остались в знойной дымке дом и сад.
И детство в этой дымке растворилось.
Передо мной
в хрустальной вазе виноград.
И память. Навсегда. Что б ни случилось.
Не обижайте стариков
Не обижайте стариков:
Они доверчивы, как дети.
Для них важней всего на свете
Мир, ваше счастье, тёплый кров.
Вы молоды, и жизнь для вас длинна,
Летит стрелою нескончаемой дороги.
Не забывайте стариков,
А просто будьте им подмогой.
Бывало время, и они
По жизни мчались рысаками.
Во многом потягаться с вами
Могли. Но вот теперь одни…
Им мало надо: ваш звонок
И тёплое: «Дедуля, здравствуй!».
Им звонкий внука голосок
Подарит веру в жизнь и счастье.
………………………………….
Не обижайте стариков!...
Ландыш
Под кукушки кукованье
Белый, серебристый,
Вырос ландыш на опушке –
Нежный, звонкий, чистый.
Ветерок залётный
Тронул бубенцы –
Звон, дурман дразнящий
Мчит во все концы.
В чём секрет твой, ландыш, -
Глаз не отвести -
В робости свиданий,
Трепетном «прости»?
Тайной сокровенной
Нашей жизни тленной,
Ангелом Вселенной -
Вырос ты.
В разлуке
Не привыкну никогда
К расставаниям.
Раскалённым жгут железом -
Расстояния.
Не спасает интернет
И звонки.
Мне б касаться твоей
Руки…
Сколько было наших встреч
И прощаний.
Не люблю пустых я слов,
Обещаний.
Вместе в дальнем пути
Поминутно.
Сердце я твоё читаю -
Чудно.
Знаешь ты: всегда с тобой
Моя молитва.
А по сердцу тоска
Бритвой…
Обретёт моя душа
свой покой,
Снова я смогу дышать –
Лишь с тобой!
Диалог с небом
Помоги, сердечная молитва.
Как встарь продолжается битва
За хлеба кусок,
За счастья глоток,
За мир, доброту.
И вдруг покажется:
Уже невмоготу,
Дорогу выбрал не ту…
Терпи, человек:
Пришёл не навек –
Пришёл в этот мир на время.
Пришёл – не ропщи,
В малом радость ищи.
Неси своё бремя.
Несём, как можем. Стараемся.
Грешим – и каемся.
Литературный критик поэту-любителю
Изобретатель слов ты, не поэт.
Твои стихи – поэзия? Нет, нет!
Не обижайся, друг, Твои стихи,
Не хороши они и не плохи.
Рифмуешь метко, но не трогают меня.
В них нет отваги, пыла и огня.
И не бежит морозец по спине.
Но вновь рифмуешь – несешь их мне.
Читаю: все слова, как будто на местах,
Но как же хочется порою (ах!)
Споткнуться на метафоре
И рифме удивиться…
Поэтом можно стать?
Нет! Нужно им родиться.
Щенок
У меня теперь щенок:
Рыжий чубчик, в пятнах бок,
Маленькие ушки
На его макушке.
С ним без устали вожусь.
На него я не сержусь,
Если рвёт он мячик,
Маленький мой мальчик.
Стала я его учить:
Лечь, сидеть, потом служить.
Смотрит – понимает.
Учится, играя.
Только мама на порог –
Просит мясо и творог.
Любит и морковку –
Ловит очень ловко.
Мы едем в Переделкино
Ура! Мы едем в Переделкино.
Давным-давно знакомое по книгам, кинофильмам, рассказам...Считается, что в 1933 году Максим Горький предложил Сталину организовать место отдыха для писателей, где они могли бы жить и работать на природе на собственных дачах. Поселок решили возвести около реки Сетунь в Переделкине. Землю разбили на участки, на которых стали строить дачи для самых достойных литературных деятелей того времени. Уже к осени 1935 года в Переделкино стали въезжать первые обитатели этих деревянных дач: Александр Серафимович, Леонид Леонов, Исаак Бабель, Илья Эренбург, Борис Пильняк, Всеволод Иванов, Лев Кассиль, Борис Пастернак, Константин Федин, Илья Ильф, Евгений Петров.
В разные годы здесь жили Корней Чуковский, Булат Окуджава, Ираклий Андроников, Константин Паустовский, Белла Ахмадулина, Евгений Евтушенко, Римма Казакова и многие другие классики советской литературы. Многим из нас никогда не доводилось бывать здесь. Только мечталось. И вот свершилось… Какое же оно маленькое, уютное, домашнее! Островок прошлой милой жизни, не тронутый пока обступившими со всех сторон монстрами 21 века: высотными домами, нарядными особняками и дорогами, дорогами, дорогами…
Когда, наконец, наш автобус вынырнул из смердящего, грохочущего ада дороги, то первое, что поразило нас, - тишина. Высоченные ели отгородили этот заповедный мир от суеты нашей жизни, и все мы, приехавшие, мгновенно замолчали. Казалось, время остановилось. Говорить не хотелось. Хотелось только слушать и слушать эту обволакивающую тишину, сквозь которую доносились нечастые звуки: вот скрипнула ветка, затенькала синица, донёсся стук дятла.
Притихшие, мы медленно пошли по дороге к крохотному по современным меркам одноэтажному деревянному строению без архитектурных изысков. Это и есть знаменитая библиотека К. И. Чуковского?
Мы знали, что Корней Иванович Чуковский построил эту библиотеку на свои деньги и подарил государству к сорокалетию революции в 1957 году. И вот мы здесь, в святая святых, для нескольких поколений читателей. Как же здесь могут разместиться несколько десятков человек, которые приезжают на творческие семинары и встречи с поэтами и писателями? Чудеса, да и только.
А ведь и размещаются! Домик этот по-настоящему волшебный: каким-то странным образом здесь замедляется время и расширяется пространство. «Сколько бы детей ни приходило, все помещаются. Бывает, конечно, тесно, но зато всегда весело!»- говорит Сергей Агапов, директор Дома-музея Чуковского, находящегося совсем рядом с библиотекой. Для Чуковского главной мечтой было, чтобы эта библиотека была нужна детям. И то, что здесь по сей день звучат голоса детей, поэтов и писателей – настоящее чудо. Писатель мечтал, чтобы подрастающее юное поколение приобщалось здесь не только к печатному, но и живому русскому слову. И кто только ни побывал здесь за 60 лет! Писатели, поэты (юные и маститые), артисты, художники, многочисленные экскурсанты - все, в ком не угас интерес к русской литературе. Подмосковное Переделкино - место знаменитое. Три дома-музея: Пастернака, Окуджавы и Чуковского привлекают немало людей. Дом Чуковского, пожалуй, самый посещаемый. Группы школьников здесь бывают почти каждый день. А рядом с ним находится маленький деревянный домик детской библиотеки, о котором многие, приезжающие в Переделкино, даже не знают. Но именно об этом домике Корней Иванович говорил, что это - самое главное его произведение в жизни.
Послесловие:
В библиотеке Корнея Ивановича Чуковского и в наше время проходят единственные в своём роде семинары для литературно одаренных детей Москвы и Московской области. Их проводят известные поэты и писатели России. И в наше время звенят, не смолкают детские голоса...
* * *
Усталый дождь
Опять стучит по крыше.
Прошло. И не вернёшь.
Всё дальше, выше!
Заплакало окно.
И с ним я заодно
Плачу́ и пла́чу.
Судьбы своей кино
Покадрово смотрю.
И всё…так много значит.
Звонок подруги: – Как дела?
– Что не звонишь?
– Противный дождь с утра…
– Не спишь?
А я …судьбы своей кино
Смотрю: плачy и плaчу.
И дождь со мною заодно.
Мелькают кадры из кино…
Поверь: осеннею порой
Воспоминанья много значат…
Весеннее пробуждение
Приходит к нам весной томленье.
И тленье не кажется так неизбежным.
Нежно
Ласкают взгляды нам цветы.
И снова мы спешим куда-то,
Я и ты.
Ввысь вдруг потянет небо.
Мы затоскуем о былом,
Когда-то важном, дорогом.
И былью кажется нам небыль.
* * *
Никуда спешить не надо –
отпуск.
Я сама себе не рада.
В уголке чужого сада
крокус.
На дорожке спит щенок
безмятежно.
Ловит мальчик стрекозу.
Нежно.
Гладит крылья и глядит
удивлённо.
На цветке пчела сидит
сонно.
Солнце. Вешняя жара,
ленно.
Жизнь – поэзия, игра –
тленна.
Сына мать зовет: пора,
мол, к обеду.
Всё. Решила: я к тебе
Еду!
Пока живет поэт, он пишет.
Не обречен поэт на вымиранье.
Пока Земле дано встречать рассвет,
Поэты принимают
сигналы Мирозданья.
Они их облекают
в строчки и слова.
Поэзия таинственна,
Не познана, нова.
Непостижима. И никем
не объяснима.
Влечет, чарует. Оттого любима.
Жизнь идёт…
С годами все становимся мудрей –
Кто мягче делается, а кто жёстче.
Иным весь мир является светлей,
Иные – на судьбину ропщут.
Идут одни – по локоть рукава
Уж засучили –
Надо жизнь построить.
Другие – только ноют.
Мне нытики встречаются порой:
На телеужасы сбегаются гурьбой
И ну честить – правительство, Россию.
Всё ждут, наивные, – придёт Мессия.
Рассудит всех, порядок наведёт.
И так который год, который год…
Не замечают – дел невпроворот.
А жизнь идёт, идёт, идёт,
Идёт, идёт…
* * *
Боль моя, болюшка,
Была бы моя волюшка –
Карабкалась бы в горы,
Чтоб покорять просторы.
Летела бы, бежала –
И всё бы было мало.
Но ты меня смиряешь,
На поводок сажаешь.
Ох, короткий поводок:
Ни на Запад, ни на Восток,
Ни на Север, ни на Юг.
Ты мой враг и ты мой друг.
Я с тобой сроднилась
И почти смирилась.
Видно, в горы мне не лезть…
Благодарю за то, что есть:
Небо голубое, сердце молодое.
Неуёмный жар в груди.
Жизнь, постой, не уходи.
* * *
Грустное время настало:
Солнца, тепла так мало.
Птицы давно улетели.
А что впереди – метели.
И долгими вечерами
Смотрю на цветок – он в раме –
Манит, как магнит, согревает
И лето, как я, вспоминает
* * *
Какое большое счастье –
Уметь облегчать страданья.
Глаза и глядят, и молят
В доверчивом ожиданье.
Улыбкой, а то и шуткой
Мою ты врачуешь душу,
Мосты наводишь зыбкие.
По ним я пройду, не струшу.
Открыто навстречу сердце,
А руки теплом согреты.
И губы доверчиво шепчут:
Ты лучший доктор на свете!
* * *
Сегодня День рожденья моего.
Для матери он самый главный.
Дитя любви, создание твоё,
Я появилась не случайно.
Для матери моя печаль – беда,
А радость – умножается стократно.
Тебя я обнимаю, и тогда –
На сердце и спокойно, и отрадно…
Всё видят материнские глаза,
А я порою лгу им что-то складно.
Как часто, торопясь, спеша,
Стараюсь я от этих глаз укрыться,
А мать в слезах одна, в тиши…
Лишь стонет, как израненная птица.
Но стоит мне, как в детстве, заглянуть
В глаза её, прильнуть к груди её…
(И пусть порою в сердце ноет рана),
Я говорю: спасибо, мама,
Спасибо за рождение моё!
Ах, сердечко на цепочке,
Подарю тебя я дочке.
Чтоб жила и не страдала,
Одного сердечка мало.
Радость пусть возьмёт живое –
Боль впитает золотое.
Ах, сердечко на цепочке,
Послужи моей ты дочке!
* *
Февраль. Предчувствие весны.
Она в мои ворвётся сны
Растопит снег, растопит лёд
И реки вскроет. Ледоход…
А за окном пока зима -
Укутав в саваны дома,
Сковав живое. Жмёт мороз.
Боярышник совсем замёрз.
Но только рано поутру,
Как только я глаза протру
И выйду в сад замёрзший свой,
Пойму, что встречусь я с весной
Вот-вот… Об этом рассказал мне кот
Соседский – пробует рулады.
И воробьи…они чему-то рады.
Зима пришла. И снег, и стужа.
Но в сердце так тепло,
Пока ты знаешь, что кому-то нужен.
(Пусть время золотое утекло).
И даже по душе январские снега,
Хоть зимний холод мне совсем не мил,
Когда ты шепчешь: «Как же дорога…»
Когда я слышу: «Так к тебе спешил…»
Зимнее безмолвие
Глаза к небу. Передо мной оно: огромное, светло-серое, бескрайнее.
В нём затерялось бледное зимнее солнышко, отливающее скупой желтизной.
Тишина. Дремлет всё: крыши невысоких домиков под снежными шапками,
деревья, кусты, цветы.
Задремали и машины у подъездов домов в ожидании
своих хозяев, которые, похоже, тоже предаются дрёме в своих тёплых жилищах после весёлой встречи Нового года. Тишина…
А снег идёт и идёт – неторопливый, искрящийся, колдовской.
Редкий пешеход на несколько мгновений застывает - поднимает глаза к небу, подставляя лицо снежинкам-чаровницам. Вздохнёт от тихого восторга и непонятной грусти – и снова продолжит свой путь средь белого безмолвия.
Ледяной дождь
И жизнь, и любовь – это просто игра,
Занятье досужее тайного мага.
Идёт за окном и шуршит до утра
Ледяшками снег, как сухая бумага.
А утром до самой калитки – каток.
И редко мелькают вдали пешеходы.
И страшно ступить за уютный порог.
(За ним укрываюсь в последние годы).
Безмолвно и пусто за нашим окном.
Дома, переулки и люди – не вечны.
Всё это исчезнет, уйдёт, а потом –
Опять повторится. И я тебя встречу.
И будем мы – карты в руках игрока –
Любить, а потом безвозвратно прощаться,
Мечту и тоску пронеся сквозь века,
Чтоб снова на Землю, домой, возвращаться.
Ночь Рождества
Вот приближается ночь Рождества.
Мир затихает, он ждёт волшебства.
Буря утихла, лишь лёгкий снежок,
В свете фонарном струится поток.
Звёзды, как свечи, на небе горят.
Каждый на них устремляет свой взгляд.
Свет их отгонит всё тёмное прочь.
К нам приближается Богова ночь…
Время поздравить родных и друзей.
Cтанет на сердце теплей, веселей.
Верится в сказку, и явью мечта.
С праздником светлым! Славим Христа!
Субботний вечер. На улице никого. Только я иду по запорошенной снегом и выученной наизусть дороге.
Холодные снежинки оседают на ресницах. Морщусь. Снимаю тонкую кожаную перчатку, останавливаюсь и тщательно размазываю по щеке уже подтаявший под теплом руки снег. По лицу, влажному от талого снега, скользит ветерок, напоминая, зачем я вышла из дома. Но я не тороплюсь. Замерев, наблюдаю за вальсом снежинок в свете тусклого уличного фонаря.
Словно волшебные бабочки, посланницы иного мира, снежинки порхают, кружатся и ложатся на дома, деревья, плечи одиноких пешеходов.
Неохотно отрывая взгляд от их космического танца, натягиваю на руку перчатку, поднимаю воротник пальто. И вновь иду сквозь снег, уже не останавливаясь.
На улице никого. Идём - снег и я…
Тает ночь, тает…
Светает.
Ищу, ищу слово –
Всё не ново.
Густая, вязкая
Тишина.
Ступаю с опаской –
Здесь она да я.
Вот и забрезжило
За окном.
В одеяло снежное
Завернулся дом.
Не ночь и не утро –
Рано.
В белоснежной пудре
Кустов охрана.
Просыпаются сердца раны.
Рано.
Тишина просыпается…
